Sono le nove di mattina e c’è profumo di domenica.
Il ragù cuoce, anzi, pappulea, già dalle sei. Se sent l’addor, non è pasta con la salsa.
A Port’Alba dal bar di Roberto sono usciti sotto braccio tre zeppole fritte con due cornetti all’amarena e hanno raggiunto il caffè migliore del centro storico, lì seduti ad un tavolino baciato dal caldo di agosto.
A Via dei Tribunali però, si deve dire, l’afa si percepisce a occhio nudo se guardi la maglietta di Maradona appesa al balcone della Signora Concetta: immobile, solitaria e bella come una tela di Modigliani.
A Forcella dietro a un vico dove il sole non ci batte ancora - o forse non ci batte mai perché ci stanno troppi palazzi - stann e guagliun che giocano a pallone.
- uà Francè n’ata vota!
- e menumale ca' t chiammavan' il piede d’oro!
- Guagliù vac ij, nun ve preoccupat, ddoje minute e stong cà!
Signora buongiorno
- Francè e' perz n'ata vota o pallon nè?
- Eh signò i guagliun so' scars
- I guagliun sì, sì.. mo’ tu vac a pija allor
- No Signò dicitencello a Rosaria, so' sicur ca' sta 'ngopp o balcon ra cameretta, facimme ampress accussì
- Mannagg a capa toja Francè, facimme fint 'e niente stammatin ja, teng a che fa... Rosà sta Francesco!
- Uè staje n'ata vota ca'
- Un gelato e ti lascio in pace
- Pijat o' pallon Francè e’ vattenne
- Vabbuò c verimm riman
- Perché domani che è?
- No… dico semp po' capità ca' car n’ata vota o pallon no? Cià Rosà
- Alle otto!
- Che cos' alle otto?
- Sì faje tard e’ nu minut, non esco
- aè Rosà allor non mi conosci, io mo’ mi siedo qua e aspetto che arrivano le otto
Raffaella Di Sario
